He was an old man who fished alone in a skiff in the Gulf Stream and he had gone eighty-four days now without taking a fish. In the first forty days a boy had been with him. But after forty days without a fish the boy's parents had told him that the old man was now definitely and finally salao, which is the worst form of unlucky and the boy had gone at their orders in another boat which caught three good fish the first week. It made the boy sad to see the old man come in each day with his skiff empty and he always went down to help him carry either the coiled lines or the gaff and harpoon and the sail that was furled around the mast. The sail was patched with flour sacks and, furled, it looked like the flag of permanent defeat.

 

The old man was thin and gaunt with deep wrinkles in the back of his neck. The brown blotches of the benevolent skin cancer the sun brings from its reflection on the tropic sea were on his cheeks. The blotches ran well down the sides of his face and his hands had the deep-creased scars from handling heavy fish on the cords. But none of these scars were fresh. They were as old as erosions in a fishless desert. Everything about him was old except his eyes and they were the same color as the sea and were cheerful and undefeated.

Me había acostumbrado a pescar a solas en un bote en la corriente del Golfo. Hoy completaba ochenta y cuatro días sin pesca. En los primeros cuarenta días me acompañó un muchacho. Pero después de tanto tiempo sin atrapar nada, sus padres le dijeron que no había nada que hacer, que me había salado por completo, y le ordenaron cambiarse a una embarcación que atrapó tres buenos peces en la primera semana. El muchacho se entristecía al verme llegar todos los días con el bote vacío, y siempre bajaba a ayudarme a cargar unas veces los carretes de sedal; otras, el gancho, el arpón y la vela enrollada alrededor del mástil. La vela tenía remiendos de costales de harina. Recogida, parecía la bandera de la derrota irremediable.Siempre me han dicho que soy delgado y huesudo. Tengo profundas arrugas en la nuca. Los reflejos del sol en la mar del trópico me han manchado las mejillas con unos lunares benignos de color marrón que también me salpican hasta bien abajo los costados de la cara. En las manos tengo cicatrices rugosas producidas por la manipulación de cordeles con pesados animales. Pero ninguna es reciente. Son tan antiguas como las erosiones en un terreno desértico. Siento que todo en mí ha envejecido, salvo los ojos que tienen el mismo color de la mar, y como ella son alegres e imbatibles. (Mi versión)

"Santiago," the boy said to him as they climbed the bank from where the skiff was hauled up. "I could go with you again. We've made some money."

  The old man had taught the boy to fish and the boy loved him.

  "No," the old man said. "You're with a lucky boat. Stay with them."

  "But remember how you went eighty-seven days without fish and then we caught big ones every day for three weeks."

  "I remember," the old man said. "I know you did not leave me because you doubted."

  "It was papa made me leave. I am a boy and I must obey him."

  "I know," the old man said. "It is quite normal."

  "He hasn't much faith."

  "No," the old man said. "But we have. Haven't we?"

  "Yes," the boy said. "Can I offer you a beer on the Terrace and then we'll take the stuff home."

"Why not?" the old man said. "Between fishermen." (The Old Man and the Sea)

 

 —Santiago —me dijo el muchacho mientras subíamos desde la orilla donde habíamos atracado el bote. —Podría volver contigo. Hemos ganado dinero.

Le había enseñado a pescar, por eso el muchacho me tenía cariño.

—No —le dije. —Estás en un barco con suerte. Quédate allí.

—Pero recuerda cuando estuviste ochenta y siete días sin pesca y después cogimos de los grandes todos los días durante tres semanas.

—Recuerdo —le contesté. —Sé que no me dejaste porque desconfiaras.

—Papá me obligó. Como soy un menor debo obedecerle.

—Lo sé, es completamente normal.

—Tiene poca fe.

—Así es —le dije. —Pero a nosotros nos sobra, ¿verdad?

Sí —contestó el muchacho. —¿Te puedo invitar a una cerveza en La Terraza? Después llevamos los aparejos a la casa.

—¿Por qué no? —le dije —Entre pescadores.

(Mi versión)

 

They sat on the Terrace and many of the fishermen made fun of the old man and he was not angry. Others, of the older fishermen, looked at him and were sad. But they did not show it and they spoke politely about the current and the depths they had drifted their lines at and the steady good weather and of what they had seen. The successful fishermen of that day were already in and had butchered their marlin out and carried them laid full length across two planks, with two men staggering at the end of each plank, to the fish house where they waited for the ice truck to carry them to the market in Havana. Those who had caught sharks had taken them to the shark factory on the other side of the cove where they were hoisted on a block and tackle, their livers removed, their fins cut off and their hides skinned out and their flesh cut into strips for salting.

When the wind was in the east a smell came across the harbor from the shark factory; but today there was only the faint edge of the odor because the wind had backed into the north and then dropped off and it was pleasant and sunny on the Terrace. (The Old Man and the Sea)

 

Nos sentamos en La Terraza. Muchos de los pescadores se burlaban de mí, pero no me molestaba. Otros, los más ancianos, me miraban con tristeza. Sin embargo, lo disimulaban cuando me hablaban con cortesía sobre la corriente, las profundidades en las que habían lanzado los sedales, la persistencia del buen clima y sus experiencias del día. Los pescadores que habían tenido suerte hoy ya habían regresado y preparado los marlines. Los habían cargado atravesados sobre dos tablones —dos hombres tambaleándose en el extremo de cada tablón— hasta la pescadería donde aguardarían el camión frigorífico para llevarlos al mercado de la Habana. Los que habían atrapado tiburones ya los habían llevado a la planta procesadora al otro lado de la bahía. Allí los izan con un aparejo de poleas, les extraen el hígado, les cortan las aletas, los despellejan y filetean para salarlos.

Cuando la brisa venía del oriente, un tufo atravesaba el puerto desde la planta procesadora de tiburones. Pero hoy no quedaba sino un leve rastro de la pestilencia porque la brisa había cambiado al norte y dejado de soplar. Así el clima en La Terraza era soleado y agradable.

 (Mi versión) 

(Versión de Novás Calvo)

 

Era un viejo que pescaba solo en un bote en el Gulf Stream y hacía ochenta y cuatro días que no cogía un pez. En los primeros cuarenta días había tenido consigo a un muchacho. Pero después de cuarenta días sin haber pescado los padres del muchacho le habían dicho que el viejo estaba definitiva y rematadamente salado, lo cual era la peor forma de la mala suerte, y por orden de sus padres el muchacho había salido en otro bote que cogió tres buenos peces la primera semana. Entristecía al muchacho ver al viejo regresar todos los días con su bote vacío, y siempre bajaba a ayudarle a cargar los rollos de sedal o el bichero y el arpón y la vela arrollada al mástil. La vela estaba remendada con sacos de harina y, arrollada, parecía una bandera en permanente derrota.

El viejo era flaco y desgarbado, con arrugas profundas en la parte posterior del cuello. Las pardas manchas del benigno cáncer de la piel que el sol produce con sus reflejos en el mar tropical estaban en sus mejillas. Esas pecas corrían por los lados de su cara hasta bastante abajo y sus manos tenían las hondas cicatrices que causa la manipulación de las cuerdas cuando sujetan los grandes peces. Pero ninguna de estas cicatrices era reciente. Eran tan viejas como las erosiones de un árido desierto.

Todo en él era viejo, salvo sus ojos; y estos tenían el color mismo del mar y eran alegres e invictos.

 

(Versión de José Agustín)

 

El viejo pescaba, solitario, en un bote en la Corriente del Golfo, y durante ochenta y cuatro días no había obtenido ni un pez. En los primeros cuarenta un muchacho lo había acompañado, pero, después, sus padres le dijeron que el viejo estaba completa y definitivamente salado, que es la peor forma de la mala suerte, y el muchacho acató las órdenes de ir a otro bote que atrapó tres buenos peces en la primera semana. El muchacho se entristecía al ver que el viejo llegaba cada día con el bote vacío, y siempre iba a ayudarlo ya fuese con los carretes de cuerda, el garfio, el arpón o la vela plegada en torno al mástil. La vela había sido parchada con cuatro costales de harina y parecía la bandera de una derrota permanente.

El viejo era delgado y desvaído, con hondas arrugas en la nuca. En las mejillas tenía las manchas color café del benevolente cáncer de la piel que los reflejos del sol producen en el mar tropical.

Las manchas corrían hasta abajo por ambos lados del rostro, y las manos tenían las cicatrices profundas que causan las cuerdas cuando se manejan peces grandes. Pero no eran recientes, sino viejas como las erosiones del desierto.

Todo en él era viejo a excepción de los ojos, del mismo color del mar, alegres y sin derrotas.

(Versión de Novás Calvo)

 

–Santiago –le dijo el muchacho trepando por la orilla desde donde quedaba varado el bote–. Yo podría volver con usted. Hemos hecho algún dinero.

El viejo había enseñado al muchacho a pescar y el muchacho le tenía cariño.

–No –dijo el viejo–. Tú sales en un bote que tiene buena suerte. Sigue con ellos.

–Pero recuerde que una vez llevaba ochenta y siete días sin pescar nada y luego cogimos peces grandes todos los días durante tres semanas.

–Lo recuerdo –dijo el viejo–. Y yo sé que no me dejaste porque hubieses perdido la esperanza.

–Fue papá quien me obligó. Soy al fin chiquillo y tengo que obedecerle.

–Lo sé –dijo el viejo–. Es completamente normal.

–Papá no tiene mucha fe.

–No. Pero nosotros, sí, ¿verdad?

–Si –dijo el muchacho–. ¿Me permite brindarle una cerveza en la Terraza?

Luego llevaremos las cosas a casa.

–¿Por que no? –dijo el viejo–. Entre pescadores.

 

(Versión de José Agustín)

 

—Santiago —le dijo el muchacho cuando trepaban a la orilla donde habían dejado el bote—. Ya puedo ir contigo otra vez. Tenemos algo de dinero.

El viejo había enseñado a pescar al muchacho, y éste lo amaba. —No —dijo el viejo—. Ya estás en un bote con suerte. Quédate ahí.

—Pero acuérdate de que una vez pasaste ochenta y siete días sin pescar y que después durante tres semanas todos los días picaron los peces grandes.

—Me acuerdo —dijo el viejo—. Ya sé que tú no me abandonaste porque tuvieras dudas.

—Mi papá me hizo dejarte. Todavía estoy chico y tengo que obedecerlo.

—Ya lo sé —dijo el viejo—. Es muy normal.

—No tiene mucha fe.

—No —dijo el viejo—. Pero nosotros sí,

¿o no?

—Sí —dijo el muchacho—. Te invito una cerveza en La Terraza y después nos llevamos las cosas.

—¿Por qué no? —dijo el viejo—. Entre pescadores.

 

(Versión de Novás Calvo)

 

Se sentaron en la Terraza. Muchos de los pescadores se reían del viejo, pero el no se molestaba. Otros, entre los más viejos, lo miraban y se ponían tristes. Pero no lo manifestaban y se referían cortésmente a la corriente y a las hondonadas donde se habían tendido sus sedales, al continuo buen tiempo y a lo que habían visto. Los pescadores que aquel día habían tenido éxito habían llegado y habían limpiado sus agujas y las llevaban tendidas sobre dos tablas, dos hombres tambaleándose al extremo de cada tabla, a la pescadería, donde esperaban a que el camión del hielo las llevara al mercado, a La Habana. Los que habían pescado tiburones los habían llevado a la factoría de tiburones, al otro lado de la ensenada, donde eran izados en aparejos de polea; les sacaban los hígados, les  cortaban las aletas y los desollaban y cortaban su carne en trozos para salarla.

 

Cuando el viento soplaba del Este el hedor se extendía a través del puerto, procedente de la fabrica de tiburones; pero hoy no se notaba más que un débil tufo porque el viento había vuelto al Norte y luego había dejado de soplar. Era agradable estar allí, al sol en la Terraza.

 

(Versión de José Agustín)

 

Tomaron asiento en La Terraza, donde muchos pescadores se burlaban del viejo sin que él se molestara. Los más viejos lo miraban y se entristecían. Pero no lo mostraban y hablaban cortésmente de las corrientes, de las profundidades en las que habían echado sus cuerdas, del buen tiempo que no cesó y de lo que habían visto. Llegaron los pescadores que habían tenido suerte ese día: ya habían destazado los peces espada y los habían llevado, tendidos en dos tablones con la ayuda de dos hombres que se tambaleaban por el peso, a la bodega donde un camión refrigerado los llevaría al mercado de La Habana. Los que pescaron tiburones los habían llevado a la planta tiburonera, en el otro lado de la ensenada, donde los alzaban en el aparejo de poleas, les extraían los hígados, les cortaban las aletas, los desollaban y rebanaban la carne en tiras para salarlas. Cuando el viento venía del este de la planta tiburonera, a través de la bahía llegaba un hedor, pero en esa ocasión sólo había un leve olor, pues el viento había retrocedido al norte y después se aquietó, así es que estaba soleado y agradable en La Terraza.

 

Me había acostumbrado a pescar a solas en un bote en la corriente del Golfo. Hoy completaba ochenta y cuatro días sin pesca. En los primeros cuarenta días me acompañó un muchacho. Pero después de tanto tiempo sin atrapar nada, sus padres le dijeron que no había nada que hacer, que me había salado por completo, y le ordenaron cambiarse a una embarcación que atrapó tres buenos peces en la primera semana. El muchacho se entristecía al verme llegar todos los días con el bote vacío, y siempre bajaba a ayudarme a cargar unas veces los carretes de sedal; otras, el gancho, el arpón y la vela enrollada alrededor del mástil. La vela tenía remiendos de costales de harina. Recogida, parecía la bandera de la derrota irremediable.

Siempre me han dicho que soy flaco y huesudo. Tengo profundas arrugas en la nuca. Los reflejos del sol en la mar del trópico me han manchado las mejillas con unos lunares benignos de color marrón que también me salpican hasta bien abajo los costados de la cara. En las manos tengo cicatrices rugosas producidas por la manipulación de cordeles con pesados animales. Pero ninguna es reciente. Son tan antiguas como las erosiones en un terreno desértico.

Siento que todo en mí ha envejecido, salvo los ojos que tienen el mismo color de la mar, y como ella son alegres e imbatibles.

—Santiago —me dijo el muchacho mientras subíamos desde la orilla donde habíamos atracado el bote. —Podría volver contigo. Hemos ganado dinero.

Le había enseñado a pescar, por eso el muchacho me tenía cariño.

—No —le dije. —Estás en un barco con suerte. Quédate allí.

—Pero recuerda cuando estuviste ochenta y siete días sin pesca y después cogimos de los grandes todos los días durante tres semanas.

—Recuerdo —le contesté. —Sé que no me dejaste porque desconfiaras.

—Papá me obligó. Como soy un menor debo obedecerle.

—Lo sé, es completamente normal.

—Tiene poca fe.

—Así es —le dije. —Pero a nosotros nos sobra, ¿verdad?

Sí —contestó el muchacho. —¿Te puedo invitar a una cerveza en La Terraza? Después llevamos los aparejos a la casa.

—¿Por qué no? —le dije —Entre pescadores.

Nos sentamos en La Terraza. Muchos de los pescadores se burlaban de mí, pero no me molestaba. Otros, los más ancianos, me miraban con tristeza. Sin embargo, lo disimulaban cuando me hablaban con cortesía sobre la corriente, las profundidades en las que habían lanzado los sedales, la persistencia del buen clima y sus experiencias del día. Los pescadores que habían tenido suerte hoy ya habían regresado y preparado los marlines. Los habían cargado atravesados sobre dos tablones —dos hombres tambaleándose en el extremo de cada tablón— hasta la pescadería donde aguardarían el camión frigorífico para llevarlos al mercado de la Habana. Los que habían atrapado tiburones ya los habían llevado a la planta procesadora al otro lado de la bahía. Allí los izan con un aparejo de poleas, les extraen el hígado, les cortan las aletas, los despellejan y filetean para salarlos.

Cuando la brisa venía del oriente, un tufo atravesaba el puerto desde la planta procesadora de tiburones. Pero hoy no quedaba sino un leve rastro de la pestilencia porque la brisa había cambiado al norte y dejado de soplar. Estar al sol en La Terraza, era agradable.